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Il me souvient.
Brouillard des mots. Brouillon. Ratures orageuses. Moral pluvieux. J’efface autant que j’écris et la page blanche est grise de pensées nuageuses qui filent, défilent et partent en fumée. Vapeurs d’histoire sans lendemain, sans peut etre. Je ne refais...
The heart of the watchmaker.
Everything I like. Les mots, les livres, les trombones roses, les trombones verts, ne pas être d'accord, la musique, le whisky, me prendre pour ce que je ne suis pas, la pluie, t'en demander toujours trop, manger à Mc Do, faire de la pub pour Mc Do, l'Anglais,...
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Ecrit en gros partout sur les murs.
Alors je lui ai raconté le silence. “Regarde autour de toi, lève les yeux. Les murs ne se sont-ils pas resserrés autour de nous ? Etaient-ils aussi proches, hier, lorsque nous les aimions encore ? Lorsqu’ils nous sauvaient des hurlements et autres sursauts...